слушай ветер
Смотря на фото и потом на себя в зеркале я нередко ловлюсь на мысли - это я?
Мой нос, мои глаза, мои руки.
Это я?
Я так выгляжу? Мы же не видим себя всегда со стороны.
И так оглядываясь, заглядываю внутрь себя. И вижу что очень сложно на себя смотреть. Неужели я вот живу жизнь и еще остальные 6 миллиардов человек совсем совсем меня не знают? Никогда не видели? И я их не увижу? И они также смотрят на себя и думают, что их не узнают и не увидят?
Мы смотрим свою жизнь через глаза, как через телевизоры постоянной трансляции шоу "за стеклом". От первого лица. И иногда я отключаюсь на "посмотреть с другой стороны". И что я там вижу? Опять себя.
Я не могу оторваться и посмотреть чужими глазами - это нереально. Но ведь не может же быть, что мы постоянно вынуждены быть в "телевизоре" своих глаз? Своих отражений? Мы эгоцентрично живем, думая что проживаем свое телешоу. Но ведь другие тоже смотрят и смотрят совсем свое. Как же это так?
Мы едины, но разрозненны?
Что это за взгляд? Души или мыслей?
Ощущение "Шоу Трумана" не покидает. И частенько кажется, что кто-то свыше дает указание сценаристами переписывать движение моей жизни. Чтобы было веселее. Но скоро я дойду до края купола и постучусь в Новый День. Или не постучусь - ведь жизнь же циклична.
Сидя сейчас и выкладывая мозаику этих строк, я мысленно думаю (и уже не вижу клавиатуры, экрана, границ) как абсолютно незнакомые девушки, в обтягивающих платьях, оголяя нервы и тонкие плечи, танцуют. Как они заливают свои мысли красным льдом. И как отражается Москва в высоких окнах 82-го этажа.
А потом я вижу и слышу ледяной ранний и зимний запах лета, пробок. Горький дым машин. Вот они, таксисты рвущих 90-х, мчатся по зову приложения с Юга на Север, создавая пентаграмму маршрутов центра Москвы. В машинах сидят люди. Мужчины. Женщины. Они смеются. Они читают вотсап, пытаются узнать кого им сегодня преподнесет вечер или кого он унесет до 10 утра. Они живут и не думают обо мне и что я сейчас еду рядом с ними, буквально, руками трогая аромат их духов.
Следом из-за угла видений (или мыслей, ведь видения это уже почти диагноз) появляются резкие углы гор. Нет ветра. Хотя нет. Он есть. Но редкие порывы, промозглые как тупые ножи. Вдалеке светится единственным окном мой любимый замок - туристическая мышеловка. Внизу, под грузными обрывками скал, тишина и поле, занесенное тонкой коркой льда. Нет туристов. Нет движения. Это ночь. И еще пока зимняя. Это мертвая сказка.
Погода меняется. Я слышу море и вижу как на песчаном пляже оставляет следы чернокожая пара. Еще не сезон. Они просто гуляют. У них есть и нет работа. Когда она есть, то они смеются и ругаются. Когда ее нет они молчат и слушают море. У них нет жизни больше там за границей воды. Они могут быть только тут. Они некрасивы. Не знамениты. Они никто. Как и десятки их знакомых. Они близки с тем, кто дает им в маленьких прозрачных пакетиках "работу на дом", но далеки от тех, кто заставляет ставить три подписи под временным договором на 4 месяца.Они думают об этом. Думают о том, что им не повезло. И что даже слишком повезло. И я вижу их лица. Их мысли.
Наваждение. Мысли. Вдохновение?
Спокойной ночи, Гамбург. Я снова с тобой.
Мой нос, мои глаза, мои руки.
Это я?
Я так выгляжу? Мы же не видим себя всегда со стороны.
И так оглядываясь, заглядываю внутрь себя. И вижу что очень сложно на себя смотреть. Неужели я вот живу жизнь и еще остальные 6 миллиардов человек совсем совсем меня не знают? Никогда не видели? И я их не увижу? И они также смотрят на себя и думают, что их не узнают и не увидят?
Мы смотрим свою жизнь через глаза, как через телевизоры постоянной трансляции шоу "за стеклом". От первого лица. И иногда я отключаюсь на "посмотреть с другой стороны". И что я там вижу? Опять себя.
Я не могу оторваться и посмотреть чужими глазами - это нереально. Но ведь не может же быть, что мы постоянно вынуждены быть в "телевизоре" своих глаз? Своих отражений? Мы эгоцентрично живем, думая что проживаем свое телешоу. Но ведь другие тоже смотрят и смотрят совсем свое. Как же это так?
Мы едины, но разрозненны?
Что это за взгляд? Души или мыслей?
Ощущение "Шоу Трумана" не покидает. И частенько кажется, что кто-то свыше дает указание сценаристами переписывать движение моей жизни. Чтобы было веселее. Но скоро я дойду до края купола и постучусь в Новый День. Или не постучусь - ведь жизнь же циклична.
Сидя сейчас и выкладывая мозаику этих строк, я мысленно думаю (и уже не вижу клавиатуры, экрана, границ) как абсолютно незнакомые девушки, в обтягивающих платьях, оголяя нервы и тонкие плечи, танцуют. Как они заливают свои мысли красным льдом. И как отражается Москва в высоких окнах 82-го этажа.
А потом я вижу и слышу ледяной ранний и зимний запах лета, пробок. Горький дым машин. Вот они, таксисты рвущих 90-х, мчатся по зову приложения с Юга на Север, создавая пентаграмму маршрутов центра Москвы. В машинах сидят люди. Мужчины. Женщины. Они смеются. Они читают вотсап, пытаются узнать кого им сегодня преподнесет вечер или кого он унесет до 10 утра. Они живут и не думают обо мне и что я сейчас еду рядом с ними, буквально, руками трогая аромат их духов.
Следом из-за угла видений (или мыслей, ведь видения это уже почти диагноз) появляются резкие углы гор. Нет ветра. Хотя нет. Он есть. Но редкие порывы, промозглые как тупые ножи. Вдалеке светится единственным окном мой любимый замок - туристическая мышеловка. Внизу, под грузными обрывками скал, тишина и поле, занесенное тонкой коркой льда. Нет туристов. Нет движения. Это ночь. И еще пока зимняя. Это мертвая сказка.
Погода меняется. Я слышу море и вижу как на песчаном пляже оставляет следы чернокожая пара. Еще не сезон. Они просто гуляют. У них есть и нет работа. Когда она есть, то они смеются и ругаются. Когда ее нет они молчат и слушают море. У них нет жизни больше там за границей воды. Они могут быть только тут. Они некрасивы. Не знамениты. Они никто. Как и десятки их знакомых. Они близки с тем, кто дает им в маленьких прозрачных пакетиках "работу на дом", но далеки от тех, кто заставляет ставить три подписи под временным договором на 4 месяца.Они думают об этом. Думают о том, что им не повезло. И что даже слишком повезло. И я вижу их лица. Их мысли.
Наваждение. Мысли. Вдохновение?
Спокойной ночи, Гамбург. Я снова с тобой.
-
-
05.03.2017 в 11:13Отправлено из приложения Diary.ru для Android