С каждым годом все сложнее и сложнее предвидеть будущее.
~... кусочки чудес...~
Вновь подсела на Blackmore's Night.
Мыслями, словно, возвращаюсь туда, где когда-то была.
В мир хрустальных звезд, тяжелых сводчатых потолков, гулкого эха шагов, шепота молитв, треска костров...
Да, пускай исторически, там была грязь, вонь и полная антисанитария, но в моем мире все иначе.
В нем продолжают существовать горные тролли, недоверчиво рвущие ткань людских страхов, изящные леди, с настолько хрупкими ложыжками, что им явно нельзя ходить пешком по бренной земле. За кривыми деревьями скрываются желтые глаза шаманов, сжигающих на кострах перьях прошлого, а в густых чащобах бродит одинокий златорогий олень. Среди холодных стен замка Уш, спратявшись за интригами, чахнет величайший некогда император. Его руки уже не могут держать меча, но голос до сих пор звонок и пронзительно-силен.
Вдоль горной гряды, что рассекает страну на неравные половинки, прячутся поселенья робких крестьян, ищущих убежища от нападений среди острых скал. Равных им в скрытности нет ни в одном городе, ни у одного великого вора.
Вообщем, мне хочется все эти миры обличить в плоть.
Даже ветер.
О, этот сырой Московский ветер.
Он несет с собой столько странных перемен, столько запахов, далеких от урбанистических выхлопов.
Единороги в моей голове продолжают скакать, разбивая заставшие образы.
Я ощущаю волшебство на кончиках пальцев.
Уникальное. Такое родное.
То, с чем вы все знакомы.
Волшебство Сказочницы.
Пойти что ли поспать?