я маленький кубик-рубик, кишащий мыслями.

я большая мозаика. которую собирали три сотни мастеров.

А вообще-просто мир сошёл с ума, а я опять вместе с ним.

Почему я-это я?

Можно ли стать другой?

Нужно ли?